Желание и интуиция (глава 1). Глава Сексуальные желания и фантазии

Этот рассказ есть изложение реальных событий. Только Мишки уже с нами нет.

Прошло примерно года три, как я купил квартиру в моём "родном" районе. Моя первая, именно моя, купленная по муниципальной программе, была на другом краю города, для меня это были "Дальние страны". И вот я вернулся в свой привычный район. Тут мне были знакомы все улочки и переулки.

Работать я продолжал всё на том же предприятии, постепенно переходя всё выше по ступенькам служебной иерархии. Да и годы тоже шли, мне перевалило за сорок. М-да, старею.

Появилась возможность добираться до работы и с работы не на машине. От угла нашего дома, в 50 метрах от подъезда в нужное время отправляется автобус. И вот, чуть погодя после переезда, в автобусе по пути на работу я стал ощущать на себе чей-то взгляд. От него щекотало в паху и пробегали мурашки внизу живота. Взгляд вызывал не тревогу, а как бы истому, будоражащую и приятную.

Долго не мог поймать глазами этот изучающий взгляд. Мне даже стало интересно, чей он? Стал выстраивать систему: "мои ощущения - кто едет" и вычленять повторения. Уже почти просчитал источник моего беспокойства. И тут...

Был конец зимы, 23 февраля, на работе была пьянка по этому поводу. Возвращаюсь домой навеселе, всё тот же маршрут и то же время. В автобусе с соседом по подъезду треплюсь, что служил на Балтике, что имею звание старшины первой статьи и всё такое. И ловлю опять то же ощущение взгляда.

"Наутро выходной", - думаю я и, выходя из автобуса, решаю зайти в кафешку возле дома и догнаться ещё. Иду к кафе. Тут ко мне подходит мужик лет так 50-55, среднего роста, худощавый, в слегка поношенной кроличьей шапке, какой-то мешковатой куртке и сношенных ботинках - это всё пролетает молниеносно перед взглядом. Сосредотачиваю взгляд на лице, на глазах. Лицо худое, приятное на вид, располагающее к себе, глаза весёлые, с какой-то искрой, на губах смущённая улыбка. Я его видел уже раз сто. Живёт в общежитии в двухстах метрах от входа в мой подъезд.

- Простите, это ведь вы служили на Балтийском флоте? - спрашивает.

- Да, я служил, только это ещё на закате СССР было, - отвечаю. - А почему вы спрашиваете и как об этом узнали? - спрашиваю я.

- Просто слышал ваши слова в автобусе, - говорит он.

- Понятно, а дальше что?

- Ничего, я тоже служил в своё время на Балтике, в Таллине, на тральщике. А зовут меня Михаил.

Пожимаем руки друг другу, и я приглашаю его в кафе.

- Хорошо, - говорит, - только я плачу за себя сам.

Мне пофиг, думаю: "Сам, так сам".

Пришли в кафе, подошли к стойке, заказываю себе водки и закусить. Усаживаюсь за стол, подходит Михаил с графинчиком коньяку. Потом появляется женщина-официант и ставит на стол закуски, мою водку и стаканы с соком.

Выпиваем. Трёп - сначала воспоминание о службе, а потом как-то незаметно разговор переходит на рассказ о его жизни. Как он в 52 года оказался один и в общаге. Не самая приятная история. Говорить о ней не буду. Злая семейная катастрофа. Но, в общем, дело обычное.

Через какое-то время собираюсь домой, выходим из кафе вместе. И тут после пары десятков шагов по улице он мне говорит, что у него скоро, вот прямо на днях, день рождения и что он меня приглашает в гости. Я пытаюсь отказаться, мол, неудобно и мы малознакомы, и всё такое, но Мишка настаивает и приглашает прямо сейчас посмотреть, где и как он живёт. В голове алкогольный шум, соглашаюсь, надеясь, сходив к нему домой сейчас, в дальнейшем избежать похода на день его рождения. Не люблю я эти мероприятия. Веет от них какой-то обязаловкой. По пути Мишка забегает в маленький магазинчик, и мы идём к нему домой.

Мишка живёт один в маленькой комнате, метров 12 наверное. Всё идеально чисто. Двуспальная неширокая кровать, телевизор на стене. Компьютер в углу на столике у окна и что-то типа комода напротив кровати, пара стульев, ковёр на полу. При входе шкаф для одежды + холодильник и обеденно-кухонный стол с электроплиткой и дорогой СВЧ-печью на нём, две табуретки. И вот это всё отгорожено тяжёлой занавеской от остального пространства комнаты. Всё чистое, но или старое, или совсем дешёвое (кроме микроволновки). Удобства в коридоре на ещё две примерно такие же комнаты. Но сейчас соседи все, как ни странно, но именно все, уехали на предстоящие выходные, и мы тут одни. Шума и коридорных криков не слышно. Мишка этому откровенно радуется.

В комнате жарко. Я раздеваюсь до майки. Мишка раздевается до трусов, хватает полотенце, просит меня не уходить, куда-то исчезает. Гудит микроволновка. Я пялюсь, как идиот (ну точно, идиот), в телевизор и думаю: "Всё, хватит. "Домой-домой, пора домой", как в песне Юры Хоя". Но что-то не отпускает. И вдруг понимаю что. О, дык ёпть. Это же был его, Мишкин, взгляд! Ну точно же. Всё совпадает. Мне хочется и нравится в это верить. Расслабляюсь. Жду.

Заходит сияющий Михаил. Ставит на стол закуски и горячее из микроволновки, бутылку водки. Приглашает меня к столу. Он всё так же в одних широченных трусах в клетку. Люблю такие трусы. Сам такие ношу.

Выпиваем. Переходим на кровать к телевизору. Сижу на краю койки и не знаю, что сказать и что сделать. Мысли в голове. "Дурень, иди домой. Тут не выгорит. Мишке, наверное, просто скучно, и он так развлекается". Правда хер, несмотря на выпитое, стоит. А Миха мне нравится.

Но, тем не менее, я решаю, что надо идти домой.

- Михаил, спасибо, пойду-ка домой, - говорю я.

Встаю и иду к вешалке с одеждой. Слышу:

- Серёга, погоди, ну присядь, не спеши, давай у меня переночуешь. Тебе же до дому 2 минуты. Если что не так, всегда можешь уйти.

- Ладно, - говорю. - Мишка, это ты меня глазами на остановке и в автобусе сверлил?

- Ну, да, но не только я, ещё одного усатого мужичка, что за тобой взглядом следил, я подсёк.

- Кто он? Опиши.

- Нет, не стану, - говорит Мишка, - захочешь - сам увидишь и поймёшь.

- Это ладно. Ты чё сам-то от меня хочешь, Мишк? Говори прямо. Хотя... как хочешь. Не, не как хочешь. Давай говори.

- Ты драться не будешь, я знаю. Переспать с тобой хочу.

Через секунду до меня доходит смысл сказанного Мишкой. Кровь приливает к голове и к низу живота. Меня хватает на банальное:

- Хм. Ты не шутишь?

- Блядь, Серёга, ну какие шутки. Я за тобой слежу уже почти полгода как.

Я всё ещё в ауте. Оп-пана, переспать...

- Хм. Ты что имеешь в виду? - спрашиваю.

Мишка краснеет, уходит в коридор - видимо, в душ, на ходу выкрикнув:

- Я тебя больше не держу. Ты долбоёб.

"О, бля-я-ядь, довёл человека. Надо эту проблему решать. Нужно что-то делать. Мириться надо".

Встаю и иду на шум воды. Стучу. Говорю:

- Мишка, я был не прав. Сейчас выпьем и всё обсудим. Без бла-бла-бла.

В ответ слышу только шум воды и отфыркивания Мишки.

Я ушёл в комнату, разделся до трусов и присел у стола. Зашёл Миха, розовощёкий, свежевымытый. Говорит мне:

- Хуй ли сидишь? В душ сходи.

- Хорошо, иду, полотенце дай.

- На тебе полотенце. Серёга, ты не сбежишь?

- Нет, не сбегу. Только утром идём ко мне. Там хотя бы светиться в умывальнике не надо, - говорю.

Моюсь, возвращаюсь. Мишка ждёт. На его лице улыбка. Выпиваем. Едим. Говорим о природе и о пчёлах (не знаю почему, просто говорим). Миха пытается уложить меня в постель. А сам идёт чистить зубы. Увязываюсь за ним. Полощу рот с пастой без щётки. Иду в кровать. В голове мысли. Всё понимаю. Хочу. Но чувство нереальности меня не оставляет.

Приходит Михаил, выключает свет, ложится рядом. У-у-ух, хорошо. Хер опять встаёт. Ебаться хочу.

Поворачиваюсь к Мишке, обнимаю его, прижимаю к себе. Целую взасос. Лапаю его губами и руками, всего и везде, от хуя и яиц до морщин на щеках. От пальцев ног до макушки. Миха как пластилин. Сминается. Охает, покряхтывает.

Залезаю ему на грудь. Сажусь. Сую в рот свой хрен. Он отзывается. Засасывает головку. Обхватываю его голову за затылок. Приподнимаюсь. Бля-я-я... Мишка губами, ртом и ещё хуй знает чем засасывает мой член в себя. Он тащится, в его глазах блаженство, несмотря на напряжённую работу губами. Ебу его в рот. Хорошо. Хер напрягается, звенит. От напряга даже больно. Кончаю. Долго. В тёплое и мягкое - призывное. И ого-го, хер не опадает. Что такое со мной случилось? Надо вспомнить, что я ел за последние три дня. А может, дело в Михаиле? М-да.

Распрямляюсь. Откидываюсь назад. Слезаю с Мишки. Голышом, со стоячим хером иду попить воды. Слышу, он приходит в себя и тоже голышом подходит к холодильнику. Морда его аж, сука, светится. Довольный, что пиздец.

- Серёга, ты выпивать будешь?

- Буду.

Выпиваем-закусываем. Спрашиваю:

- Миха, ты в жопу дашь?

- А ты сможешь?

- Ты одессит? - говорю. - Отвечаешь вопросом на вопрос?

- Нет, - отвечает. - Если у тебя завтра выходной, то всё, что захочешь, будет уже у тебя дома. Ты же сам хочешь?

- Да легко. Утром идём ко мне. А сейчас выпиваем по чуть-чуть и спать... Мишк, ну ты это. Захочешь отсосать - соси. На качество сна это не повлияет... Встаём в 10.00 и через магазин ко мне домой.

- Хорошо, так и сделаем.