Я слышу тебя. Часть 1

Когда рушится старый мир, когда теряешь все, всех друзей, все планы, открывается путь в новый мир. В этот момент можно попасть куда угодно, встретить кого угодно. Если стереть все контакты, забыть все планы и мечты, полностью поменять людей вокруг — это как заново родиться. Это освобождение, совершенно новое начало. Но... тогда я этого ещё не понимала. Наш мозг всё-таки устроен так, что есть память, а то что в памяти тянет обратно.

•  •  •

Решила поехать туда где училась, в соседнюю страну. Мы живем всего в двадцати километрах от границы. Там училась, там и отрабатывать буду диплом. Пришла в дом культуры в соседнем городе, у меня же здесь друзья музыканты. Круто прийти в студию, петь, записывать песни. Меня в дом культуры не взяли, сказали, что есть театр в соседнем городе и там ищут художника.

Поехала дальше, в город К. Наушники надела. Прекрасная музыка отвлекает от всего. У каждой мелодии, а иногда и у каждой строчки своё неповторимое ощущение: то восторг, то грусть, то словно волнительное ожидание встречи, то отчаяние, то тревога, то ностальгия по ушедшему... Час ехали.

В городе брожу по центру ищу театр. Нашла. Стою у ворот старинного здания. Подъехал зеленый мерседес, из него женщина вышла пожилая, платье на ней из черного бархата, длинное прямое, с длинными рукавами, все в стразах и камнях. Протянула мне руку всю в золотых кольцах, ладонью вниз как для поцелуя, улыбается — директриса. Прошли в её кабинет. Я объяснила ей, что у меня отработка. Она позвала режиссера, посмотреть мои работы. Зашёл парень молодой, невысокий, немного полный, в синих джинсах и черной футболке. Большие карие глаза, золотистый загар, модная стрижка с удлинённой челкой на один бок. В нем ничего особенного кроме внимательного взгляда. Подмечая каждую деталь, он кажется видит меня насквозь. Рассматривает папку с рисунками: эскизы моей дипломной, наброски. Они меня взяли на работу. Режиссер повел меня по белому коридору.

— Пойдем с ребятами познакомлю.

Зашли в первую дверь у входа. Комната оклеена обоями кремово-розового цвета, пол обит красным ковролином. Это студия: компьютеры, музыкальная аппаратура. Класс! Студия! Наконец из дома вышла! Меня распирает от радости. Свобода! Я снова найду друзей музыкантов.

Знакомлюсь с ребятами. Один из них очень симпатичный, высокий, стройный, кожа мраморно-белая, чистая, волосы иссиня-черные, аккуратная черная борода, большие черные глаза. Он включил синтезатор, пальцы забегали по клавишам, начал петь. Оказалось, он певец и сам пишет песни. Голос у него ещё красивее, чем он сам, разливается громкими переливами. Второй парень тоже похож на него, но не так хорошо поет, зато у него длинные кудрявые волосы. Я уже, наверное, разучилась петь. Надо попробовать, раньше это было наслаждение для меня. Когда пою, все плохие мысли исчезают, остается только музыка.

— Я тоже люблю петь! У меня все друзья певицы и музыканты! Я сейчас минус поставлю послушай!

На английском начала петь, песню Кристины Агиилеры, Ивенескенс, потом песню из Титаника. Ребята 

слушают. Жалко не понимают слова английские... они не знают этих песен. Это удивительно, но петь так легко, сразу все получается.

— Хорошо ты поешь... Титаник хорошо поешь — певец мне улыбается — Я мечтаю, чтобы ты мне на ночь пела Титаник, вот бы заснуть под твое пение. Такой нежный у тебя голос.

— Не дождешься. Даже не мечтай!

— А это что за песня? Никогда раньше не слышал — певец обращается к своему другу — Красивая мелодия, правда?

— Очень. В ней столько грусти.

— Но сложная, я верхние ноты не всегда дотягиваю и дыхания не хватает, в конце очень долго тянуть надо. Ты сможешь, ты же профессиональный певец.

— Ерунда. Переделаем немножко.

— Во! готовая песня! Никто её не слышал! Давай тональность поменяем и под эту мелодию слова напишем.

Пока мы обсуждаем песни, режиссер стоит в противоположном конце комнаты. Руки скрестил на груди, молча наблюдает, слушает, рассматривает меня. Чувствую, как его пытливый взгляд не упускает ни одну деталь. Он заговорил:

— Мы хотим клип снять. Ты хочешь играть? Сможешь? Хочешь стать актрисой?

— Я была моделью, когда в колледже училась, в городе Х. Снималась уже в клипах, много раз. Вот смотри, в рекламе снималась. Мост красивый правда? Видишь я как красиво иду, я участвовала в конкурсе красоты, нас там учили ходить по подиуму. Тебе нравиться моя походка? А этот актер как робот ходит, правда? Смешно идет да?

— Да.  — отвечает он, без тени улыбки — Красиво... Кадр не красивый, она красивая...

— Вот смотри, это я на скрипке играю. У меня красивые тонкие руки, длинные пальцы, поэтому они выбрали меня.

Ребята разошлись. Режиссер остался со мной. Я сижу на диване, а он стоит в другом конце студии, из дали любуется, чтобы всю меня видно было. Удивляется, откуда я такая вдруг появилась, рыжая ведьма с зелеными глазами.

— Ты красивая.  — снова повторил он — А с тобой когда-нибудь работал профессиональный режиссер?

— Нет. Мой учитель художник снимал меня... ммм... ещё один с телевидения оператор, он сам пел и сам снимал свои клипы.

— Я сделаю из тебя актрису. Расскажи о себе. Актриса и режиссер должны быть близкими друзьями.

— Это что подкат такой? Ты хочешь со мной поближе познакомиться?

— Ну... и это тоже.

— Ну ладно будем дружить. Я вообще-то петь люблю. У меня подруга пишет красивые песни, мы мечтаем свой клип снять.

— Это можно — говорит — Знаешь, я снял фильм, там актриса хорошая. Посмотри, как она играет.

— Ты снял фильм? Ого! Круто! Ваау!

— Аа.. да.. ты сначала посмотри. Надеюсь, понравиться тебе.

Он наклонился над компом, копирует свой фильм на мою флэшку. У него на шее болтается серебряная цепочка, с кулоном в виде гитары. «Тоже любит музыку» подумала я.

— Я поеду, мне домой пора. Я живу в другой стране, но тут близко. Я могу за час-два приехать.

— Хорошо. Счастливого пути.

Приехала домой поздно вечером. Мама спрашивает:

— Ну, что нашла работу?

— Нашла. В театре, в городе К. В 

соседнем городе не нашла работу, пришлось дальше ехать.

— Никто там к тебе не пристал?

— Нет.

— Сама ни к кому не пристала?

— Нет.

Я взяла на руки младенца, кормлю грудью. Проголодался бедный... Мама начала бесконечные лекции.

— Женщина, которая сама хочет мужика, это худшее что может быть, хуже проститутки, хуже наркоманов и алкашей, хуже бомжей последних. Поняла? На работе ни с кем романы не крути! Мужчины не уважают таких женщин. Если кто-то приставать будет, скажи у меня муж есть, ребенок, мама есть, не веди себя как сирота несчастная! Поняла?

— Поняла.

Ребёнок заснул, а я включила фильм этого режиссера, он сам там играет тоже. Тема такая: его любимую девушку изнасиловали, она забеременела и повесилась в конце... Что? Это же моя история... Откуда ему это в голову пришло? Такие как я достойны смерти... Он же там плачет в конце, когда она умерла... Как может парень понять девушку? Они же думают только об удовольствии... Он особенный... Он не знал меня, но снял фильм обо мне... Таких девушек много... Я должна была умереть... грязные шлюхи не достойны жизни... я не смогла убить себя... я жалкая... моё наказание жить с позором...

На следующий день пришла смс от режиссера: «Привет. Приезжай завтра утром пораньше. Клип будем снимать. Возьми красивую одежду».

Я собралась с вечера. Утром приехала. Зашла к директрисе, говорю:

— Мне квартира нужна. Может знаете кого-то кто сдает?

— Здесь работы не много. Месяц поработаешь, потом может два месяца будешь дома. Можешь у меня останавливаться. А иногда может работу днём закончишь и вечером домой.

— Спасибо! Сегодня можно я у вас останусь? Мы будем клип снимать, а завтра я уеду.

Она согласилась. Я зашла в студию. Четверо парней встретили меня. Режиссер спрашивает:

— Ты привезла одежду?

Ребята вышли, я переоделась. Все черное, юбка до колена и высокие шпильки. Вышла в коридор, ребята рассматривают.

— Каблуки не надевай! Ты выше всех парней. Ты что над нами смеешься? Нам стыдно — длинноволосый робко улыбается мне.

Ребята смеются.

— Ты будешь без каблуков — говорит режиссер — Привезла ещё что-то?

— Нет.

Режиссер схватился за голову, бегает по коридору и себя по лбу бьет:

— Что делать? Что делать? Черт! Черт! Я вообще не это хотел. Я вообще не так тебя воображал! Что теперь делать?

— Но каблуки красиво, сразу походка другая — говорю.

Мне смешно смотреть на него.

— Мы каблуки отдельно снимем, ты будешь как будто на каблуках — длинноволосый оказался оператором.

— Почему черное? Блин! Переоденься. Лучше уж джинсы надень — не унимается режиссер.

— Уффф!  — зашипела я на него — Ты сам не сказал, какую одежду брать, а теперь тебе не нравиться! Сам виноват!

— На, держи мою рубашку — певец протягивает яркую зелено-голубую рубашку — под цвет твоих глаз.

— Ладно, пусть будет так. Пойдем поговорим — режиссер повел меня в студию.

Я присела на диван, а он включил комп.

— Слушай, это о разлуке песня. Сможешь заплакать?

— Не знаю. Наверно нет. Ещё не пробовала.

— А когда ты плакала в 

последний раз?

— Ммм.. Когда я плакала?  — я подняла глаза вверх, я же не могу ему признаться во всех грехах — Ааа... вспомнила... я плакала, когда смотрела твой фильм.

— Тебе понравился мой фильм? Серьезно? Ты посмотрела уже?  — он засиял самодовольной улыбкой.

— Понравился. Там девушка ночью проснулась и плакала, говорила вслух мысли...

— Да! Она хорошая актриса. А ты сможешь так?

— Ну не знаю.

— Послушай песню — Он песню включил и убежал. Вылетел пулей в коридор и кричит ребятам:

— Ей понравился мой фильм! Она сказала, ей нравиться мой фильм!

Слушаю песню. Певец пришел и длинноволосый оператор.

— Очень грустная песня — говорю.

— Да? Правда? Тебе наша песня нравится?

— Ты чувствуешь музыку?

— Я люблю музыку.

Мы просидели в студии до вечера, с певцом и музыкантами. Они пели мне свои песни, потом я тоже пела, они играли, подбирали на клавишах аккорды под мой голос. И зачем режиссер сказал мне рано приехать? До сих пор съемку не начали даже. Я бы могла дома сидеть, кормить ребенка, он там бедный без материнского молока, а я бездельничаю, пою. Ну и где этот режиссер? Он что издевается? Режиссер появился в пять часов вечера. Опель вишневого цвета, он за рулем, выезжаем за город.

— Зачем ты мне утром рано сказал приехать, когда съемку вы на вечер планировали?  — высказала режиссеру все что думаю — Это просто издевательство! Ты не пунктуальный!

Он не ответил. Начал совсем другое рассказывать, хвастаться передо мной:

— У нас есть кран, здесь ни у кого больше нет такой аппаратуры как у нас! Ты не смотри, что мы тут в этом театре, раньше мы работали в столице!

— На фоне заката красиво будет. Свет красивый, вечернее солнце — говорит его друг, оператор.

Пустыня, горы, закат. Режиссер сказал мне и певцу, залезть на большой камень. Сняла рубашку под ней майка с глубоким декольте, обнажает пышную грудь. Режиссер засмотрелся на декольте. Ещё бы! Я и сама в восторге от своей груди! Никогда не было, и вдруг такой подарок природы. Теплое вечернее солнце светит на нас, камера на западной стороне. Я снова снимаюсь, ещё для чего-то нужна... нашла здесь друзей, погода прояснилась. Они включили свою песню. Сижу на камне, режиссер кричит что-то, подбегает ко мне на ухо шепчет, бегает от камеры к нам и обратно.

— Ты ругаешься с мужем, вы не понимаете друг друга. Кричи на него! «Я тебя ненавижу! Где ты был? Почему тебя вечно нет дома? Ты меня не любишь! » Ударь его по щеке! Не бойся! Ударь!

Он кричит, а я слушаю его голос. Слышу свой крик в его крике. Он так похож на меня, его душа такая же неспокойная... так похожа на мою... Нет, парни думают только о себе им девушек не жалко... Кричу на «мужа», повторяю за режиссером. Грустная мелодия... у меня болит грудь... Но телесная боль, это не так уж плохо особенно если рядом есть кто-то кто пожалеет... Но у 

меня нет... Так что погода пока местами дождь. Песня повторяется, скрипки жалобно ноют. Я начала плакать... режиссер затих, шепчется с оператором.

— Она плачет, она плачет...  — Подбежал ко мне — Теперь успокойся. Миритесь, обнимайтесь... Да, вот она гармония.

И это все не сходя с одного большого камня. Грудь жутко болит, я умудрилась немного сцедить молоко пока за камнем переодевалась. Обратно едем уже по темноте. Режиссер меня спрашивает:

— Устала?

— Нет. Совсем не устала, интересно было.  — певцу улыбаюсь — Жена ревновать не будет? Я тебя обнимала там.

Режиссер не переставая смеётся и рассказывает что-то. Его длинноволосый друг, оператор, почти все время молчит, о чем-то думает, иногда вставляет остроумные шутки в длинные рассказы режиссера. Певец громко смеется над их рассказами. Мы вернулись в театр. Режиссер кричит директрисе:

— Я талантливую актрису нашел!

Я ему понравилась! Ребята уехали все. Мы с режиссером остались одни в студии. Он от меня глаз не отрывает. Сел рядом расспрашивает обо всем.

— Ты такая талантливая. Ты хорошо играешь. Ты такая красивая, прямо как голливудская актриса. Даже без макияжа красивая. Все красятся, а у тебя естественная красота. Почему ты не накрасилась? Почему ты плакала? Тебя парень бросил? Почему тебе грустно? Расскажи мне. Расскажи.

— Музыка грустная была. Любишь музыку?

— Я не могу жить без музыки.

Правда? Или ради того, чтобы мне понравиться он так сказал? Он подошел сзади, обнял меня за плечи. Никто меня не обнимал так... Он жалеет меня... так приятно. Есть кто-то кому нужны мои слёзы... он все понимает. У него большая добрая душа, похожая на мою... Так болит грудь. Признаться, что у меня болит грудь? Я смотрю ему в глаза и хочу все рассказать... нет... не надо... я буду хорошей в его глазах, хочу ему нравиться. Пусть только все хорошее обо мне знает.

— Я ещё диски привезла. Там клипы со мной. Вот в рекламе снималась, посмотри. Видишь какой закат розовый, солнце в реке отражается, красиво да?

Включила ему видео, а сама ушла, закрылась в туалете. Больше не могу терпеть, грудь печет, молоко сцеживаю. Он стучит:

— Эй ты что там делаешь? Я тебя пол часа уже жду.

Блин, ещё десяти минут не прошло. Он вернул меня в студию. Его постоянное внимание уже начало меня бесить: ни куда от него не деться.

— Я рад, что тебе понравился мой фильм. Мне двадцать шесть, а я уже снял четыре фильма! Хочешь другие наши фильмы посмотреть?

— Отправь на флэшку, я дома посмотрю.

Он не обратил внимания на намек. Не собирается меня отпускать, продолжает говорить.

— Чтобы стать хорошей актрисой, ты должна много читать. Завтра я покажу тебе где находиться библиотека.

— Не нужно, у меня дома библиотека. Я до конца жизни не перечитаю всех книг, которые у нас в домашней коллекции.

— Любишь читать?

— Люблю.

— Я тоже. Я много читаю, каждый день.  — он взял одну книгу из стопок на столе, протянул мне — на почитай вот этот рассказ.  

Потом обсудим ладно?

— Хорошо.

Он подошел ко мне близко, большие карие глаза смотрят на меня:

— А давай мы поедем ко мне.

Ага... так вот что ему надо! А я дура, уже думала он искренне интересуется мной! Ему нужно то же что и всем!... Я буду хорошей, больше никому не дам. Больше не совершу греха... Может он к родителям меня отвезти хочет, к сестрам, к жене? А я сразу плохо подумала... Он хороший, ничего не сделает мне... У него добрый взгляд... спрашиваю:

— А ты один живешь?

— Один — широко распахнутые глаза теплого шоколадного цвета смотрят с надеждой.

— Отвези меня к директрисе.

— Ну, ладно, как хочешь... ты если не хочешь...  — он отвернулся и пошел к выходу — я думал мы друзья... ты мне очень понравилась.

Ночую у директрисы. Режиссер что-то заподозрил... думает раз плакала, значит наверно не девочка уже... Когда он обнял меня за плечи... его объятия успокаивают, дарят тепло... Главное себя контролировать... он талантливый... Как же хорошо восхищаться кем-то, любоваться со стороны. Пока думает, что я девственница, он меня любит.

Он приехал за мной утром и отвез на вокзал. Еду домой. Вышла из такси иду к дому. Какая-то цыганка кричит:

— Девушка, радость идёт, счастье идёт!

Мир волшебный! Я познакомилась с кинорежиссером! С талантливыми парнями! Он такой добрый... все понимает, чувствует. Я люблю его. Он похож на меня, его душа похожа на мою. Неспокойный... ураган эмоций внутри... Он обнимал меня за плечи нежно. Добрый... Никто меня так не обнимал никогда, никто не жалел меня. Ему интересно со мной, он меня слушает. Другие мужчины все только лапали моё тело, а он нежно обнимает за плечи, жалеет меня...

Дома я долго не пробыла. На следующий день опять смс от режиссера: «Приезжай. Завтра будем клип снимать. Одежды побольше привези разной».

Приехала утром. Режиссер встретил меня на вокзале. Опель вишневого цвета. Он улыбается. Мне тоже радостно от этой улыбки.

— Ты приехала! Я сценарий написал!

Приехали в театр, в студию, он песню включил, читает сценарий. У него вишневый опель, нетбук вишневого цвета, ковер с студии вишневого цвета, его любимый цвет... цвет крови, цвет страсти.

— Ты любишь одного, а тебя выдают за муж за другого. Ты пишешь письма любимому, а потом...

— Ты что сериал хочешь снять? Это не клип а целый сериал тут!

— Нет. Просто песня длинная. Я тут все прописал подробно. Слушай...

Слушаю. Песню, его сценарий. Опять грустная мелодия, грустная история. Режиссер на меня смотрит с другого конца комнаты, представляет, как я в клипе буду выглядеть.

— А ты на велосипеде кататься умеешь?

— Нет.

— А на роликах? А машину водить умеешь? А на лошади? Танцевать умеешь? Теннис? Волейбол? Какие спортивные игры тебе нравятся? Давай ты будешь заниматься танцами. Я отведу тебя к хореографу.

Мы приехали в школу, снимать. Я у одной девочки форму школьную взяла. Её юбка на мне мини-юбка. Школьный двор, девочки школьницы вокруг меня, все веселые. Половина девочек 

ушли, испугались, что замуж их потом никто не возьмет, если в клипе увидят. В классе, на уроке «мой парень» мне письма передает. Мы переглядываемся. А певцу-то лет двадцать пять уже. Но красивый: нежная белая кожа, длинные изогнутые ресницы, черная борода.

— Эй бородатый школьник! Ты не мог бороду сбрить ради клипа?

— Ни за что!

Слышу, режиссер одной школьнице говорит:

— Ты так хорошо играешь! Ты талантливая! настоящая актриса!

Аха... Так вот что! Он значит всем это говорит... чтобы девочки поверили не стеснялись, играли... а я нафантазировала себе, подумала уже, что он в меня влюбился... вот дура!

Едем обратно. Режиссер за рулем, я рядом, на переднем сидении. Он улыбается мне:

— Ты сегодня такая красивая. Тебе идут косички, белая кофточка, прямо как настоящая школьница, как будто тебе четырнадцать.

Певец мне говорит:

— Не слушай его. Это потому что ты юбку короткую надела сегодня, ты ему нравишься.

— Да ты что!  — запротестовал режиссер — Она мне и в длинной юбке нравилась. Она мне не из-за этого нравиться.

Дальше в ЗАГС поехали снимать. На следующий день в парке, потом в саду на траве, потом в свадебном салоне. Каждый день что-то новое. Я платья меряю, сзади «жених» любуется.

— Смотри на нее в зеркале... а теперь уходи — режиссер бегает вокруг нас и командует — Ты подойди на его место, ты её воображение. А невеста грустит, что не тот парень рядом, вот, да. Платье поправляй, примерь диадему, любуйся собой, кружись.

Он талантливый, раньше мне не один режиссер так не объяснял хорошо, он мне показывает, что делать, может даже подойти и поправить платье и руки переставить красиво. Он учит меня... Поехали обедать, я города не знаю. Совершенно не ориентируюсь где мы. Они куда-то вышли. Я в кафе одна осталась, задумалась. Чувствую его руки нежно обнимают меня за плечи.

— Почему ты грустишь? Расскажи мне.

Ребята вернулись. Чай принесли, еду.

— Мы каждый день по ресторанам не ходим. Мы не такие богатые. Сегодня особенный день: съемка клипа!

Да ладно! Они не богатые разве? Неужели? А откуда деньги на аппаратуру и клипы? Людям всегда мало... Кому-то на еду нет, а кому-то на дорогой клип и раскрутку.

После съемок, всегда приезжаем в театр и оставляем аппаратуру в студии. Режиссер часто подходит сзади и слегка обнимает меня за плечи или нежно берет за руку. Больше никто из ребят ко мне не прикасается, если только во время съемки. Наверно они все уже думают, что этот режиссер мой парень. Он милашка: не много полноват, похож на большого игрушечного медвежонка с большими карими глазами. Как-то вечером в студии он сел рядом со мной, придвинулся поближе и шепчет на ухо:

— Останься со мной. Хочешь будем спать вместе в студии?

— Отвези меня к директрисе, не буду я с тобой спать.

Ночую у директрисы. Дом богатый, большие ворота. Меня первым встречает пес каждый вечер, кидается на меня, руки лижет. Директриса стол накрывает каждый вечер как на 

праздник: фрукты, орехи разные, конфеты, нарезает арбузы и дыни на маленькие блюдечки с золотыми узорами. Ужинаем. Потом в бане моюсь, молоко сцеживаю. Жалко... ребенок без мамы, без молочка... я не могу его с собой взять... Сплю на красивой резной кровати. Думаю каждый вечер про режиссера. Как хорошо любить кого-то... Легко стало засыпать: представлю, как он обнимает меня, так спокойно становиться.

Хозяйка дома, богатая женщина. Как королева ходит, ровно. Разговаривает не спеша, думает, перед тем как сказать что-то. Всегда улыбается. Мы завтракаем. Яичница с колбасой, кофе с молоком. Она рассказывает:

— Дети уже выросли у них свои семьи. Дочка в Америке. Скучно без детей. Ты как дочка нам. Мы с мужем вдвоем живём, оба актеры, всю жизнь вместе работаем в этом театре — на мужа смотрит с нежной улыбкой — Милый, как ты себя чувствуешь сегодня? Кофе хочешь еще? Приготовить?

Есть счастливые люди...

— Я вам конфет привезу и колбасы в следующий раз.

— Ребята если тебе не платят за эти съемки, не снимайся. Зачем ты каждый день работаешь бесплатно? Работу театра закончила днём и домой. Эскизы можешь и дома делать. Они хитрые, тебя используют. Скажи им: «заплатите или уеду». Сейчас самое время, если последний день съемки.

Надоела я директрисе, наверно... Надо искать квартиру. Она нацепила золото на пальцы, на шею, в уши, ресницы приклеила, накрасилась, села в мерседес и поехала в театр. А за мной приехал режиссер на вишневом опеле, вместе со своим длинноволосым другом. Я ему говорю:

— Я домой хочу. По маме соскучилась. Уже неделю не видела.

— Ты устала? Ты много работала, ещё немножко осталось.

— Нет, не устала.

Раньше я бы бесплатно ни за что не согласилась сниматься, но сейчас так рада, что вышла из дома, что снова общаюсь с людьми. Оказывается, съемка в клипе называется работой! А для меня это праздник, хожу нарядная, разговариваю с певцами, с режиссером, катаюсь везде на машине... каждый день новые люди, новые места. Никто не знает меня здесь, все думают я девственница, хорошая девушка. После пяти месяцев взаперти, я так счастлива на свободе.

Мы приехали в богатый двухэтажный дом, с резной мебелью, деревянной лестницей. Режиссер и его друг, долго переставляли туда-сюда лампы, мебель, смотрели в камеру и обсуждали. Стало темно, пока они решили, что как снимать. Я сижу в кресле у камина, смотрю на огонь, а режиссер таскает туда-сюда лампу вокруг меня. Я ему говорю:

— Поставь ты уже лампу эту, а то мы до утра не закончим.

— Эта лампа семьсот долларов стоит!

— Лампа за семьсот долларов должна сама себя настраивать, ездить вокруг и предлагать варианты освещения. А это лампа как лампа, она не должна так стоить.

Они смеются.

— Эта песня каждый день меня уже бесит. Уффф! Я домой поеду. Уже поздно.

Но они даже не думают меня отпускать. Режиссер сел в кресло напротив меня, объясняет мне что делать.

— Ты злишься и сжигаешь письма. Ты в 

отчаянии. Покажи мне отчаяние!

Он включил другую музыку, скрипка играет. Нужно плакать? Жечь письма? Отчаяние? Как я плакала в тот раз? Как получилось? Сегодня смогу? Чертова лампа светит мне в глаза. Ребята молчат, играют скрипки. Они в темноте, а я на свету, не вижу ничего.

— Не смотри в камеру! Ты уже сколько дней с нами, до сих пор не научилась? Ты кадр испортила!  — кричит режиссер.

— Включите свет в комнате, я ничего не вижу — он начинает меня бесить. Наверно специально.

— Нет, так красиво... Ей не понятно, как в кадре смотрится свет... Давай. Покажи отчаяние! Нас нет здесь, ты одна.

Я рву и кидаю письма в камин. Я не могу... не могу показать все, что хочу. Черт, мне неловко от его взгляда. Я волнуюсь от его присутствия... Почему? Такого со мной никогда не было. Я знаю он сейчас пристально наблюдает за каждым моим движением... а я его не вижу, лампа бьет в глаза. Режиссер сел напротив:

— Она читает письма и улыбается, сквозь слёзы. Вот так... Повтори за мной. Я тебе подсказываю, но ты сама должна... Ничего научишься.  — подошёл ко мне и шепчет на ухо — Я знаю, детка, ты сможешь!

Они привезли меня к директрисе уже за полночь. Что она подумает? Она и так кажется намекала, чтобы я уехала. Они сейчас спят наверно... Подумают, что я шалава, выгонят. Всё... это конец... конец... Они ворота открыли, впустили меня.

Лежу обняв большого белого медвежонка, вспоминаю режиссера... его нежные прикосновения... его голос... Я знаю, детка, ты сможешь... улыбаюсь... как он это сказал... Я одна, но мысленно с ним разговариваю, рассказываю ему все свои приключения. Я что схожу с ума? Его голос у меня в голове мне отвечает... болит грудь... Мой сыночек без молочка, а я сцеживаю его в канализацию, разливаю на землю... Я ужасная, я хуже животного... грех, выливать на землю молоко, предназначенное для маленького ребеночка... Все! Завтра домой!

Утром режиссер и его друг приехали за мной. Он улыбается, сияет прям весь:

— Вчера красивые кадры получились. Ты хорошо играла. Едем снимать дальше!

— Я думала, мы вчера закончили.

— Да... но я тут подумал... Мне такая классная идея пришла в голову! Давай ты декорации на сцене сделаешь, и мы там будем снимать певца и музыкантов.

Приехали в театр. Режиссер, обняв меня за талию, завел в студию. Включил комп и сел рядом со мной на диван:

— Я тебе клипы ночью подобрал, где красивые декорации есть. Давай посмотрим.

Черт... От него невозможно никуда деться. Мне бы на пол часа молоко сцедить. Мне больно. Я смотрю на него и думаю: он добрый, все понимает. Может ему признаться? Сказать, честно, что у меня болит грудь? Нет, я хочу быть хорошей в его глазах. Здесь все думают я чиста. Он думает я девочка, милая, талантливая, хорошая...

— Я домой поеду. Меня мама ждёт.

— Завтра поедешь, хорошо? Давай сегодня что-нибудь на сцене 

построим красивое.

— Ну, ладно. Давай из картона сделаем декорации, пленку цветную купим.

— Ты скажи, если что-то надо мы из города Х. привезем, прямо сейчас поедем. Хочешь? Хочешь в город Х. поедем?

— Мне нравиться этот город. Но давай здесь купим, соорудим из того что есть. Знаешь есть дизайнеры из мусора даже, такую красоту делают.

Я и четверо ребят сидели до ночи и вырезали декорации. Блин почему я дизайнер? Что за тупая профессия? Вот эта ерунда, столько времени отнимает... Сидишь сутками, рисуешь, клеишь, режешь, ищешь, думаешь, а итог: какая-то хрень. Как стемнело пораньше поехала к директрисе. Утром она мне говорит:

— Всё! Хватит! Езжай домой! Не нужны тебе их клипы. Это не твоя работа. Будет в театре работа приедешь. За клипы если хорошо заплатят, снимайся. Бесплатно не надо, уважай себя. Я тебя как мать учу, советы даю тебе. Ты молодая, ничего не понимаешь. Сегодня уезжай. Забирай вещи.

Когда ребята приехали за мной, я вышла с вещами. Режиссеру говорю:

— Вези меня на вокзал. Мне надо домой.

— Ты чего? Я думал тебе нравиться с нами работать. Думал мы друзья. Тебе нужны деньги да? Я дам тебе. Ребята мне заплатят за клип, я отдам.

— Ну хорошо. Закончу сегодня декорации и уеду вечером. Директриса меня выгнала. Это ты виноват! Ты меня в двенадцать ночи привёз! Кому нужно такое беспокойство?

— Как выгнала? Вот же зараза!

— Она такая... она мне тоже не нравиться — друг поддерживает режиссера — богатая и жадная! Да чтоб её!

До обеда мы были в театре, потом поехали в кафе. Куда мы приехали? Где это кафе? Эту хрень на сцене ещё долго делать... такая она работа дизайнера... съедает все время... грудь болит, где сцедить молоко? От этого режиссера на пол часика сбежать бы... он постоянно рядом со мной, ни на минуту не отходит. Как я вокзал найду? Села в такси... такси дорого, но я города не знаю, сама не найду. О, нет! Смотрю режиссер бежит ко мне со своим другом.

— Эй, ты куда?

— Домой.

— Почему нам не сказала?

— Я тебе говорила, ты меня не отпускаешь. Мне надо домой.  — таксисту — Отвезите меня на вокзал.

Режиссер разозлился, схватил меня за запястья и вытащил из такси.

— Ты что? Что значит «ты меня не отпускаешь»? Ты что утроила посреди улицы?! Нас все тут знают!

Он отвел меня в свою машину. Оставил ребят, и мы двинулись в сторону вокзала.

— Я сам отвезу тебя! Ты обиделась на меня? Ты хочешь денег да? Вот держи, это тебе на дорогу. Позже заплачу ещё, сейчас у меня нет много денег. Скажи, что я сделал не так? Я что-то сказал обидное?

— Нет, мне просто домой надо.

— Скажи из-за чего ты на меня обиделась? Из-за денег?

— Я не обижалась.

— Нет, ты обиделась.  — я молчу, он тоже — Сколько тебе лет?

— Скоро двадцать.

— Почему тогда ты ведешь себя как ребенок?

Он привез меня на вокзал. Уехала 

домой. С ними конечно весело, ездить снимать, но у меня младенец дома без молока и грудь жутко болит. Режиссер не пишет, пропал. Я собрала все документы, справки, через неделю вернулась в театр. Взяла справку об отработке, для колледжа. В студии ребята поют, режиссера нет в театре. Смотрю на сцене пусто, нет тех декораций, которые я начала. Где он? У ребят спрашиваю:

— А куда вы дели декорации? Я хочу закончить.

— О! Режиссер подумал, что ты больше не приедешь. Он устроил истерику, кричал и крушил все. Выбросил все декорации.

— Что прямо так?

— Да. Представляешь?  — смеется певец.

— Мы уже почти монтаж закончили, сделали на компьютере декорации.  — говорит длинноволосый — Вот смотри. Ну как тебе?

— Мм... ничего так. Свет красивый, цвета... Я некрасивая. Когда плачу вообще страшилище.

— А режиссеру нравиться, говорит естественно.

Этот режиссер всем комплименты говорит, уламывает девушек сниматься: «ты талантливая, хорошо играешь»... а я нафантазировала, думала я ему нравлюсь...

Певец играет на клавишах, подбирает музыку под мой голос, подпевает мне тихонько. Я включила ему записи своих песен.

— Это я с одним рэпером записывала.

— Звук отличный.

— Да. У него в студии аппаратура дорогая. Сын начальника аэропорта. Денег полно, самая лучшая аппаратура, петь только не умеет.

— Это точно — смеется певец — кому-то Бог дает деньги, а кому-то талант.

— Я сама мелодии для припевов придумала. Как тебе?

— Хорошо. Мне нравиться. Давай дуэт запишем вместе. Что-то современное, рэп или хип-хоп.

— Ну, давай.

Вечером режиссер нарисовался в дверях студии. Увидел меня, удивился:

— Ты ещё не уехала? Ты же в Город Х. сказала, поедешь.

Уже все доложили ему про меня: что я приехала, и куда собираюсь ехать. Певец говорит:

— Никто её не заставляет здесь сидеть. Она сама не уходит! Представляешь? Ей нравиться здесь!

— Почему ты выбросил все декорации?  — спрашиваю режиссера.

— Я думал ты больше не приедешь.

— Я документы привезла. Все я здесь работаю теперь. Сейчас поеду в город Х, отвезу в колледж справку об отработке.

— Так ты сейчас уже уезжаешь?

— Да.

— А где ты там ночевать будешь?

— У меня там лучшая подруга, как-нибудь познакомлю. Она красотка, блондинка, тебе понравиться. Уговоришь её тоже сниматься.

— Тебя отвезти на вокзал?

— Не надо, сама доеду.

— Ну, как хочешь. Счастливого пути.

Город Х. Меня встретила Лена, высокая, стройная девушка в голубых джинсах и яркой желтой майке. Длинные волосы золотистого цвета до пояса, распущенные. Она рассказывает про своего парня, я про режиссера. Гуляли по городу до темна, потом к ней домой пришли.

— Я познакомилась с кинорежиссером! Мы клип снимали. Смотри какой свет красивый. Он как художник, видит свет, цвет.

— Ты плакала?  — Лена удивилась, это что-то новое.

— Это он музыку поставил грустную, он меня научил.

— Да, интересный клип.

— Я тебя с ним познакомлю. Он нам тоже клип снимет. А хочешь сниматься в кино?

— Нет, я замуж хочу.

— Он хороший парень, к девушкам не пристает. Много читает, талантливый, красивый. Я в него влюбилась 

прямо.

— Да... У него глаза добрые — говорит Лена.

— Он очень добрый, все чувствует.

— Интересная у тебя жизнь, весело у вас там. А у меня жопа сплошная. Мой парень женился.

— Чтоб у него отсох! Он дурак, если не любит тебя. Как можно тебя не любить?

— Его родители заставили жениться. Я его ненавижу! Если он меня любил бы, не послушал бы родителей...  — Лена ревет, обняв коленки.

— Ты талантливая пианистка, ты отличница, ты лучшая, песни такие пишешь красивые. Мне нравятся все твои песни, в них столько души, столько любви — пытаюсь её успокоить.

— Думаешь мне нравиться это пианино?! Я его ненавижу! Колледж закончу больше к пианино не прикоснусь!

Когда она плачет, я начинаю подозревать, что этот парень её лишил девственности... Зря я снималась, меня теперь весь город видел... все теперь подозревают, что я испорченная. С чего ещё девушке плакать? Парням только это и надо, ищут кто не девственница, кого можно использовать...

Ленины родители с работы вернулись, братишка маленький с нами. Чай заварили, ужинаем. Лена успокоилась.

Утром мы с ней пришли в колледж. Я ректору документ отдала об отработке. После сразу поднялась к Лене в класс. Она поет, весь класс хохочет.

— Эй помолчите!  — кричит Лена — Замолчите все! Сейчас мы одну песню запишем, потом посмеетесь. Я песню новую написала — её пальцы забегали по клавишам нежными переливами, я включила диктофон.

Ты возродил меня из пепла

Из снов где не было мечты...

В классе стало тихо, голос Лены отдается эхом, унося песню далеко за пределы класса, погружая всех в легкую грусть. Я присоединилась к ней осторожно, запоминая мелодию. Увидела из окна своего учителя. Он круглые сутки работает в своей мастерской с панорамными окнами, мастерит макеты зданий, колонны, фонтаны, рисует что-то, чертежи делает. Смотрит на меня, наверно наши голоса слышно там. С Леной и музыкантами попрощалась, спустилась в мастерскую к художнику.

— Все говорят ты замуж вышла. Это правда?  — спрашивает он.

— Да, вышла, родила сына. У меня отработка сейчас.

— Ты шутишь?! Как замуж? За кого? Зачем тебе это надо было? Ты же лучшая ученица, тебе надо было учиться дальше. Как жалко... Я знаю, ты не хотела замуж, ты забеременела, поэтому замуж вышла. Как жалко... ты так талантлива... лучшая ученица была... пиши картины, работай каждый день, сколько сможешь. Пиши, о том, что тебя волнует, о чем мечтаешь.

Мне позвонил режиссер.

— Ты закончила свои дела там? Ты у подруги? Что делаете?

— Да, у подруги. Домой собираюсь.

— Ребята хотят с тобой дуэт записать. Приезжай в театр.

Приехала в город К, пошла искать квартиру сначала. Хожу по домам во все двери стучу, спрашиваю. Есть квартиры свободные, но никто меня не хочет пускать. Как увидят одинокую девушку, да ещё рыжую, сразу отказывают. Думают, проститутка, толпы мужиков будут приходить.

После полудня в театр пришла. Режиссер в студии один, меня встретил, обнял.

— А что ты такая грустная?

— Да, я вот квартиру ходила искала, никто рыжую девушку 

на квартиру не хочет пускать, все отказали. Ты найди мне квартиру, пожалуйста, ты парень, все здесь тебя знают, поговори за меня, тебе не откажут.

— Ты что одна бродила по квартирам???

— ...

— Не переживай, я найду тебе место. Если нет настроения, мы песню в другой день поедем записывать. Ты сможешь сегодня петь?

— Да, все хорошо. Я буду петь.

— Тогда вот стихи. Я нашёл в интернете. Порепетируй.

Он оставил мне свой нетбук, включил минус и ушел. Сижу репетирую. Пару часов прошло, никто не заходит. Пошла по театру искать ребят. Смотрю они в зале все, беседуют. Подошла к режиссеру.

— Смотри, я сделала макеты декораций для клипов.

— Это в фоторедакторе?

— Нет это макет.

— А девушку как поставила? А свет?

— Она тоже картонная. Лампочки маленькие на батарейках.

— Да, красиво. Но на видео как это будет выглядеть? Эффектно? Мы думали зеленый фон делать.

— Нет. Фон будет серый. Зеленый некрасиво.

Ребята смеются. Повели меня в студию, клип поставили: парень и девушка в небе на качелях, облака цветы, лепестки падают, закат, потом звёздное небо, огромная луна.

— Ну как? Красиво?  — спрашивает длинноволосый парень — Смотри как я это сделал теперь. Сначала на зеленом фоне снимали, а потом я поменял фон в программе. Красиво?

Ах, вот для чего зеленый фон... Ну я и дура...

— Красиво. А меня почему так не сняли?

— Ещё снимем. А в этот раз давай сделаем как ты хочешь. У нас другая идея была, но твоя самоуверенность нас переубедила.

Все смеются.

— Пойдемте все купим для декораций — говорит режиссер — говори, что нам нужно?

Мы соорудили на сцене комнату. Я сделала букеты, вазы, белым покрасила. Все белое и серый фон. Все ушли со сцены, свет выключили. Режиссер меня крепко прижал к себе. Так он не обнимал меня ещё. Но мне хорошо... Чувствую его губы мягкие на моих губах... целует долго... вкусный поцелуй... он такой приятный... медвежонок кареглазый... не можем остановиться. Ребята кричат в коридоре, нас зовут.

Едем в соседний город. У певца, оказывается, сегодня день рождения. Режиссер за рулем разговаривает со своим другом, а я на заднем сидении. Уже холодно, легла, закрылась одеялом и слушаю его голос... умиротворяет... как самая нежная музыка... Люблю этот голос... Здесь мне хорошо, рядом с ним... спокойно, чувствую он заботиться обо мне... Я еду на машине с парнями, и уверена, что никто меня не тронет. Он рядом.

Приехали домой к певцу. Там уже стол накрыт: торт, фрукты, сладости. Его жена нам чай наливает. Режиссер сидит рядом со мной, он нагнулся и незаметно погладил мои стопы под столом... Он так любит меня... даже мои стопы...

Они мне вечером приготовили комнату. Я засыпаю и вспоминаю нежные прикосновения... он гладил мои стопы... карие глаза, теплые и добрые, пушистые прямые ресницы. Всегда искала этот цвет в глазах парней, это тепло. Хочется ещё целоваться с ним, как вчера... обнять моего медвежонка...

Утром мы поехали в студию. Песню целый день 

записывали, они захотели новый современный стиль попробовать. Кажется, это для них трудно. Я зашла в кабинку с микрофоном, текст повторяю. Режиссер рядом стоит, касается то моей руки, то плеч.

— Вот так надо. Больше чувства, громче.

— Я так в ритм не попадаю! Ты мне только мешаешь! Эти стихи вообще не подходят к ритму песни.

— Я пытаюсь помочь... я думал, мне лучше со стороны слышно...

— Не беси меня! И так не получается ничего, ты ещё сбиваешь меня. Выйди!

— Ну хорошо, сама пой как хочешь.

Когда закончили запись уже было темно на улице, вечер. Все ребята уехали по домам, остались мы вдвоем с режиссером. Возвращаемся в город К, в его родной город. Он за рулем я на переднем кресле. Он весь сияет от счастья, смеется как идиот:

— Мы остались одни!

— Мы к тебе домой едем?

— Да. Наконец мы остались наедине. Можем поговорить. Что ты хочешь мне сказать?

Куда он отвезет меня? К себе домой? Или опять будет уговаривать остаться с ним в студии? Я люблю его... Может остаться с ним? Скажу, что я девственница, просто в обнимку будем спать... целоваться... мне многие девочки рассказывали, что они так делали. Я всегда контролировала себя, правда до утра ещё ни с кем не оставалась... а если попробовать... остаться до утра с любимым парнем... когда ещё я смогу любить и быть рядом с любимым? Он прервал мои раздумья:

— Завтра утром будем снимать клип. Отвезём тебя в салон и сделаем красивую прическу. Ты во всех наших клипах одинаково выглядишь, я хочу, чтобы ты выглядела по-новому.

— На другую песню клип значит?

— Да. Ты найди в интернете стихи, как-нибудь я отвезу тебя в столицу, в студию, запишем твой голос, потом снимем клипы.

— Мне не нужны стихи из интернета. Моя подруга Лена пишет песни, я хочу петь её песни. Мы с ней похожи, у нас фигура одинаковая, вместе красиво смотримся. Танцевать будем слаженно.

— Зачем тебе она? Давай сама пой, без нее.

— Я не хочу без нее. Ты просто не слышал её песни! Она очень талантливая, играет на пианино. Посмотри, как она играет быстро! Классику играет, «полет шмеля»!

— Я за рулем. Потом посмотрю.

— Ладно, потом в студии послушаешь. Все равно в телефоне звук не очень.

Поставила свою флэшку на его магнитолу, инструментальную музыку включила, что-то медленное и нежное, скрипки, пианино. Он смотрит на ночную дорогу, слушает. Любуюсь его профилем, гладкий лоб, прямой нос. У меня кривой длинный, а у него идеально ровный нос. Всегда хотела, чтобы у меня был такой нос, такой профиль. Мягкие коричневые волосы, так и хочется уткнуться в них лицом. Он мужчина и в то же время нежный и добрый. На мгновение он оторвал взгляд от дороги и посмотрел мне в глаза. Кажется, в моих глазах он заметил нежность. Да, я восхищаюсь им. Его лицо потеплело, на губах заиграла легкая улыбка. Не 

отрывая взгляд от дороги, он протянул правую руку в мою сторону, ладонью вверх. Кладу свою нежную тонкую ручку в его теплую ладонь. Он начал нежно сжимать мои пальцы и поглаживать. Тело мгновенно отреагировало, даря волны нежности всем клеточкам. Любуясь на проплывающие мимо огни, наслаждаюсь его прикосновением. Он заговорил:

— Ты слушаешь такую музыку?

— Да. Мне нравиться эта мелодия. Классика в современной аранжировке. Слышал этот трек?

— Слышал. Он мне тоже нравиться. Просто музыка без слов...  — слушает, думает о чем-то, на дорогу смотрит — Скажи, а чем художник отличается от обычного человека?

Не знаю даже, что ответить. Вообще не ожидала такого вопроса. У меня сейчас совсем другое в голове... Смотрю на него и улыбаюсь, локон на палец накручиваю.

— Ну... не знаю даже как объяснить. Мы видим цвета и тени, оттенки... другие люди внимания не обращают на это. В ветках деревьев или облупленной краске можем увидеть фигуры животных, например... ааа... ммм...

Ничего в голову не пришло. Могла бы и поинтересней ответ придумать, дура. Стыдно за свою глупость... он гладит мою ладонь...

— Я вижу по лицу человека, все что у него внутри. Читаю мысли по глазам. А ты? Ты же художник, ты тоже видишь?

— ааа... да... вижу... могу характер понять по лицу, по выражению лица.

Он определенно что-то другое... не так как я видит мир... я вижу только формы, линии, цвета. Хотя, да... характер видно на лице, чем старше человек, тем выразительнее черты.

— Что ты видишь в моем лице?  — он заглянул мне в глаза на несколько мгновений.

— Доброту, нежность... У тебя умное лицо, взгляд проницательный, улыбка добрая. Приятное в общем... Приятно на тебя смотреть.

Я призналась ему во всем... сама не понимаю, как эти слова вырвались наружу... Он повернул голову в мою сторону, смотрит мне в глаза с нежностью. Я даже испугалась вдруг машина с дороги свернет, но дорога прямая и пустынная.

— Мне тоже на тебя приятно смотреть. Ты талантливая, знаешь... мои друзья они все... они не могут плакать на сцене, а я могу.

Молча едем, моя ладонь лежит на его ладони, переплетаем пальцы, он нежно сжимает мою руку. Вокруг только дорога и звездное небо. Заехали в город, огни уже погасли, город спит. Едем виляя по темным улицам, между высокими заборами и воротами. Он остановил машину у металлических ворот. Вышел из машины, открыл мне дверцу и протянул руку. Обняв за талию, притянул к себе, идем к воротам.

— Ты тут живешь?

— Да, проходи — ведет меня через темный сад.

Мы вошли в пустой, темный дом. Наверное, он живет с родителями, а это дом кого-то из его друзей, или он снял его на ночь, или это его дом, но он здесь не живёт... Всё-таки сад ухоженный, значит кто-то следит за домом, но вещей почти нет, только ковер на полу. Он расстелил одеяла и разложил подушки. Включил свой вишневый нетбук, хочет что-то мне показать, видимо. Выключил 

свет. Устроились на полу, опираясь спиной о стену, смотрим на экран. Я положила голову ему на плечо, прижалась поближе. На нем кофта тоже вишневого цвета. Я уже полюбила этот цвет. Он мне свой фильм показывает, опять грустная история, про нищих людей...

— Почему ты снимаешь такие грустные фильмы? И так жизнь ужасная, ещё такие фильмы если смотреть, вообще жить не хочется. Я смотрю комедии, чтобы поднять себе настроение. А ты не хочешь снять комедию?

— Ну, раз тебе не нравиться мой фильм...  — он закрыл плеер.

Обиделся. Обняла его, прижала посильнее к груди. Он мультики какие-то смешные включил. Я смеюсь, ему тоже весело. А потом я комедию поставила, про то как дикари в Африке хорошо живут, ни о чем не волнуются... Одна смотрела вообще не смеялась, а с ним весело... Как это романтично... осенним вечером сидеть в обнимку с любимым парнем и смотреть фильм. Хочу рассказать ему все, доверить все тайны, все мысли... он все понимает... С ним легко говорить, хочется открыться ему, довериться... Он как будто почувствовал мою нежность. Повернулся ко мне, посмотрел в глаза долго и нежно, мы начали медленно и осторожно приближаться к друг другу, он закрыл глаза, и я поцеловала его в губы. Такие горячие и влажные, самый вкусный мальчик в мире. Мой мальчик... наслаждается поцелуем, ресницы такие милые и пушистые. Притянул меня к себе и крепко обнял. Оторвала губы, чтобы он открыл глаза, и я смогла увидеть их цвет. Его глаза блестят в мягком ночном свете, в них любовь и теплота. Тихий шепот:

— Я люблю тебя. Я полюбил тебя, в тот день когда ты на камне сидела... ты плакала... ты так смотрела... я полюбил этот твой взгляд...

— Да, я знаю... я помню этот кадр.

Он меня обнимает. А я вспоминаю... я тоже в тот день почувствовала что-то, услышала свою душу в его голосе. шепчу ему на ухо:

— Ты мне нравишься. Мне хорошо с тобой.

— Красивая... ты такая красивая... ты любишь меня? Почему ты плакала? Теперь расскажешь? Тебя бросил парень?

— Ну... почти... Я любила своего учителя, художника, но он женат. Мы ругались, из-за того, что я пою и в клипах снимаюсь... с тобой мне хорошо.

Он целует меня... Приятный вкус, люблю его... Он как будто моё продолжение, мы так похожи. Мы чувствуем одно и тоже. Больше ничего не нужно, только сидеть вот так обнявшись, прижаться спиной к его груди, чувствовать его тепло... говорить с ним, слушать этот голос, словно музыку. Вместе с его шепотом, нежность проникает в моё тело... шепчу:

— У тебя цвет глаз такой тёплый, столько доброты в твоих глазах...  — уткнулась лицом в его шею, неожиданно мой голос звучит совсем не так как обычно, срывается на стон — мм... хочу вдыхать твой запах.

Саму в жар бросает от своих же слов. Приблизилась губами к его ушку, облизываю, нежно поглаживаю волосы, вдыхаю аромат кожи 

на его шее. Он, сомкнув прямые пушистые ресницы, наслаждается моими прикосновениями, целую эти ресницы. Он запрокинул голову, открыв шею для поцелуев, целую мягкую кожу, от подбородка опускаясь ниже к пульсирующей ямке на шее. Он закрыл глаза... его профиль... ровный нос... длинные ресницы... какой он красивый, бесконечно можно любоваться... ему хорошо... он чувствует то же что и я, у нас одна душа... Накрыл мои губы поцелуем. Сколько мы целуемся, времени нет и мыслей нет, только его вкус на губах. У него мягкие волосы, прямо как мои... уткнуться в эти волосы лицом... Легла сверху, обняв его бедрами, чувствую напряженную плоть через джинсы. Позвоночник наполнился нежностью. Он стягивает с меня футболку, зарылся лицом в мою пышную грудь... целует маленькие розовые бусинки... Мы уже без одежды... чувствую его обнаженную грудь своей кожей... Все его тело оно такое теплое и нежное... Сидим на коленях напротив друг друга... Целую его шею сзади, потом спину, между лопаток, глажу плечи... прикасаться губами к мягкой коже можно бесконечно...

— У тебя приятное тело... Такая мягкая кожа, волосы. Ты красивый... твои волосы.

Волосы коричневые, как и глаза. Лежу обнаженная на одеяле, он смотрит на меня неотрывно, как будто сейчас для него ничего больше не существует кроме моего тела. Полумрак, только синий свет от его ноутбука. Просто закрываю глаза и чувствую его кожу.

— Ты меня хочешь... ты любишь меня...

Этот шепот уносит меня в глубину чувств... мягкие губы на моих губах... теплые руки на моих плечах. Его тело накрыло меня, и я вся в нем, он окутал меня своей любовью, теплом. От каждого проникновения нежность поднимается до самого горла, я уже не могу сдерживать стоны. Изредка открывая глаза вижу его внимательный взгляд на моем лице.

— Тебе хорошо, любимая?

— Хорошо.

Лежу сверху на его груди, слушаю как сильно бьются наши сердца, нам жарко... сладкий поцелуй, хочу выпить его...

— У тебя вкусные губы, мой мальчик.

Он накрыл одеялом мою спину, горячие ладони на моей спине... Я засыпаю...

— У тебя что молоко???  — Он вскочил, как ошпаренный.  — У тебя есть ребёнок? Что? Когда?... Когда ты родила?

Я совсем не чувствовала боли, только сейчас вспомнила, что у меня болит грудь... оказывается... сказать ему... нет, я сплю. Все. Не могу говорить... отвернулась и свернулась в комок. Куда исчезла боль? Сколько времени прошло? Он меня обнимает сзади, укрыл одеялом. Я молчу, он продолжает задавать вопросы, думает вслух:

— Ты родила... а где отец? Ты замужем? Учитель? Ты родила... больно было?  — гладит меня по плечу — моя маленькая... я люблю тебя... повернись я тебя поцелую. Повернись, любимая. Моя дорогая.

Развернул моё лицо и поцеловал осторожно губы. Я опять повернулась к нему спиной, но прижалась поближе, так теплее. Он меня со всей силы к груди прижал.

— Ааай. Грудь не трогай, больно.

— Ладно, прости... Спи, моя хорошая.

Спать в объятиях любимого парня... Вот оно сбылось, то, о чем мечтала. Вот как 

это... Мы ночуем в пустой комнате без мебели, на полу, но нам так тепло и ничего не надо больше... Как он крепко меня обнимает... даже после секса обнимает меня...

Что я сделала? Зачем отдалась ему? Что теперь будет? Он не будет любить меня после этого... думает я плохая... Он теперь знает, что я не девственница... он не сможет меня любить такой... ему было хорошо или после родов я больше не смогу доставить удовольствие мужчине? Поэтому мужчины изменяют женам с молоденькими девушками... Грудь болит я не могу уснуть. Он вроде спит. Я тихо подняла его руку, выскользнула из-под его бедра. Он зашевелился снова обнял меня и прижал мою грудь.

— Ааай, больно.

— Прости, любимая. Ты почему не спишь?

— А ты почему не спишь?

— Я думаю.

— О чем?

— Про фильм, который ты поставила.

Что? Я думаю, что теперь будет после этого... всего, что случилось... а он думает про фильм??? Он обо мне плохо думает, но не говорит... взял с собой презервативы... С самого начала, планировал со мной секс? Он со мной из-за этого... я ему только для секса нужна была... теперь получил, то, что хотел. Будет он со мной разговаривать после этого? Он кажется спит. Я вышла во двор, молоко наконец сцедила, просидела час наверно, теперь грудь не болит, может засну. Тихо зашла и осторожно легла поближе к нему. Уже пять утра... Он зашевелился, со всей страстью прижал меня к груди, теперь не больно. Нежность накрыла волной... он меня любит... любит... в его объятиях спокойно... моя голова покоиться на его руке... Открываю глаза, солнце светит. Слышу:

— Милая, можно я руку достану, отпусти меня. Рука болит.

— Аа... да.

Я повернулась к нему. Карие глаза в лучах утреннего солнца заиграли теплыми оттенками, золотистая кожа, удлинённые прямые пряди волос падают на лоб. Какой он красивый. Проснуться с любимым... Он накрыл меня своим горячим телом и нежно поцеловал в губы.

— Любимая, просыпайся, поехали в салон!

Ранним утром холодно в машине, уже осень, а я в футболке. Залезла с ногами на переднее сидение, обнаженные стопы руками грею. Он вынес мне одеяло, накрыл мои ноги. Едем по городу. Остановились возле пекарни. Хрустящая горячая булочка кажется такой вкусной. Понимаю, что я голодная.

— Спасибо, милый. Мы поедем завтракать?

— В театре кофе попьем, ладно?

— Ладно.

Мой любимый приготовил мне кофе... Поставил фильм «секрет» и ушел куда-то. Интересный фильм... все мысли материализуются... Но это было испокон веков: люди молились. Думаю, в этом фильме предсказана религия будущего, новая трактовка древних писаний... Пришел певец, включил синтезатор, с утра начал распеваться. Мне говорит:

— Ты вчера у режиссера дома была?

— Да.

Что он подумал? Может это в его доме мы были вчера? Он ведь тоже приезжает сюда, а семья его в другом городе. Режиссер вернулся нарядный, в голубом жакете, вышитом вручную.

— Красиво выглядишь! Откуда такой жакет?

— В Ташкенте купил. Ты посмотрела фильм?

— Да.  

Я это знаю уже. Все сбывается, у меня сбывается.

— Да?  — он удивился — ты знала секрет? Никогда не думай плохо, думай только о хорошем и все сбудется.

— Спасибо. Мне фильм понравился.

Еще больше нравиться, что он решил поделиться со мной «секретом», наверное, он не всем рассказывает про этот фильм... значит, я для него особенная.

Я нашу ночь видела... Всё было как в моих мечтах, только не с учителем. С учителем так бы не было хорошо... значит я любила всегда моего кареглазого медвежонка... просто не знала, кто мой любимый... а он режиссер... я его искала... но он был во мне всегда... в моих мечтах... я встретила свои мечты... свою душу. Вот она рядом, обнимает мои плечи. Целую его пальцы отвечая на объятие.

Он отвез меня в салон. Я надела своё самое лучшее платье: розовое, короткое. Девушки стилисты вокруг меня брызгают волосы лаком, красят лицо. Мой любимый наблюдает за мной, не отрывает взгляда. Любуюсь на себя в зеркале. Одна из девушек завивает мой локон и говорит:

— Вы модель! Это так круто! Вы такая красивая!

— Все молодые девушки красивые — отвечаю я.

— Нет. Не всем Бог дал красоту.

— Всем. Просто нужно красиво одеть.

Вернулись в театр, на сцену. Режиссер и оператор расставили лампы вокруг декоративной белой комнаты-мастерской, которую мы соорудили пару дней назад. Парень поет, я рисую его портрет карандашом. Режиссер сидит на коленях передо мной, держит вентилятор. Улыбаюсь ему:

— Мои волосы не разлетятся сегодня, на них тонну лака вылили.

— Я заставлю твои волосы разлететься — он улыбается мне в ответ.

Ребята переставляют туда-сюда разноцветные лампы, отчего тени на лице натурщика меняются каждые десять минут, а полосы бумаги вокруг меня разлетаются, создавая множество движущихся теней на бумаге — жуткие условия для рисования портрета. Приходиться просто самой придумывать как тени лежат, так невозможно реалистичный портрет нарисовать... если только авангардный: разноцветные хаотичные пятна света на лице...

К обеду закончили съемку. Подарила портрет натурщику. Все вернулись в студию. Собираюсь домой. Смотрю на любимого и читаю его мысли: боится, что я с таким мейк-апом до дома не доеду, меня по дороге украдут. Переоделась в широкую черную одежду. Он отвез меня на вокзал и вручил пачку денег. Хотя это рубли, но выглядят красиво: зеленые, новые, похоже на пачку долларов.

Приехала домой. Мама открыла дверь. Увидела меня, выпучила глаза и прижала руки к груди:

— Ой! Ужас! Какая ты страшная. На черта похожа! Кошмар! Какие брови черные, глаза страшные, чернищие!

— Мы клип снимали на сцене театра — я улыбаюсь ей, швыряю пачку денег и говорю — Мама держи! доллары!

— Что? Откуда? Ты опять проституцией занялась?! Чертова сука! Не нужны мне такие деньги! Распиздуфырилась как! Не нужна мне проститутка в моем доме! Забирай свои доллары и пошла вон!!! Проститутка!!!

— Мам, я пошутила. Это не доллары, поближе посмотри, видишь, рубли.

Она взялась за сердце, вздохнула и пошла смотреть телевизор. Я фильм «секрет» вспомнила, нашла, маме поставила,  

говорю:

— Мам, видишь, все, о чем ты думала сбылось. Не думай никогда плохо. Не говори плохих слов. Ты всегда обзываешь меня, никто таких слов мне не говорит.

— Выключи эту белиберду! Ерундой всякой голову тебе забили эти дикари! Они в глаза правду не скажут никогда. Мужики хитрые! Сладкие слова говорят, а ты вот теперь мучаешься с ребенком. Я одна тебе правду говорю, глаза тебе открываю, дура! Не верь красивым словам!  — мама переключила канал — Я серьезные передачи смотрю, сейчас новости начнутся. На вот историю почитай, пьесы хорошие почитай, если тебе нравиться театр.

Она сложила стопку книг мне на стол. Кормлю ребенка и думаю про режиссера. Что я наделала... Слова мамы повторяются в голове: не верь красивым словам... женщина, которая сама хочет мужика, это худшее что может быть. Ты хуже наркоманов и алкашей, хуже бомжей... на работе ни с кем не спи... мужчины не уважают таких женщин... конченая шлюха... сама хочешь мужика... ты хуже проститутки...

Так и есть... режиссер прислал мне смс вечером: «ты дома? доехала? ». Потом он исчез. Больше меня видеть не хочет... Больше не любит... всему конец... Зачем отдалась ему? Зачем сама целовала его... сама хотела его как последняя шлюха... Какая дура... я дружила с талантливым режиссером, я нравилась ему... а теперь... все... я потеряла его... такого друга потеряла... какая дура... я просто безмозглое насекомое... теперь он все знает... что я шлюха, не девственница, что у меня ребенок... вдруг расскажет друзьям... придется искать новую работу... а мне там понравилось... Все думали я хорошая девушка, а я взяла и все испортила... Мы могли бы дружить... дальше вместе работать...

Я его люблю.... Его нет в этом городе... но я чувствую постоянно, как будто он за мной наблюдает. Не смогу сделать что-то нехорошее, карие глаза следят за каждым моим движением... слышу его голос в голове, как он комментирует каждое моё действие... Лежу одна в своей комнате смотрю фильм и чувствую, будто он лежит рядом, обнимает меня и смотрит вместе со мной, смеется и комментирует. Как в ту ночь... Обняв подушку ласкаю себя между ног... я помню все так четко: его тело, пальцы, губы... как будто он рядом. Слышу его шепот у меня над ухом. Его кожа такая мягкая... помню его лицо, каждую деталь его внешности...

Фантазии уносят меня в далекую деревню на берегу океана. Я англичанка живу одна в старинном замке, с множеством комнат, запыленных временем, на заднем дворе конюшни с лошадьми, и есть одна рыжая лошадка с белым пятном в форме сердечка на лбу. Моя любимая, прогуливаюсь с ней по берегу океана, ветер ласкает волосы. В деревню приезжает группа снимать кино, и с ними кареглазый режиссер... им понравился мой старинный замок и лошади... Кино про замок с привидениями, а я призрак, тень на черном коне... Призрак, которого боится вся деревня, ловко запрыгиваю на коня, мы мчимся по 

ночной деревне, по берегу океана... потом режиссер в меня влюбился... в конце замок затопляет цунами, он меня спасает, мы плывем на лодке к берегу...

Теперь о нем только мечтаю... только вспоминаю... грудь переполняет тоска... горло сдавливает боль... подняться с постели нет никаких сил... он знает про меня все... я шлюха... у меня есть ребенок... я не девственница... сколько не думай, не молись, а ничего не исправить...

Может он специально пропал? Хочет меня заставить думать о нем, волноваться, переживать. Он хочет, чтобы я сильнее его любила...

Скоро у Лены день рождения. Пишу её портрет на большом холсте, фигура по пояс в натуральную величину. Выбрала фото профессионального фотографа: её золотые волосы подсвечены сзади, ярким солнцем, а лицо кремово-розовое в мягкой тени, зеленые глаза сочетаются с размытым фоном летнего сада, она улыбается. Какая осанка! Главное передать эту королевскую осанку и гордую улыбку. Я знаю, этот портрет увидит мой любимый, поэтому он будет лучший из моих работ!

В день рождения Лены, утром рано выехала в город Х, по дороге заехала в театр. Чтобы он не думал про меня, но я его люблю. Обязательно любимый парень должен увидеть портрет, он ведь ещё не видел мои картины вживую. Я должна его восхитить! Может он снова меня полюбит? Дверь приоткрыта, он один в студии, что-то пишет в своем вишневом нетбуке. Тихо подошла сзади, как он делал, обняла его за плечи. Он узнал мои руки, повернулся, увидел меня, улыбнулся, встал, обнял.

— О! Ты пришла! Я соскучился, дорогая.

— Сегодня у Лены день рождения, я еду в город Х, везу ей подарок. Но я не могла не заехать к тебе, хотела тебя увидеть.

— О! Что это? Красивый портрет! Какой большой! Давай ты и мой портрет нарисуешь?

— У тебя есть красивые фотографии?

Мы сели на один стул за компом. Мой любимый снова рядом... Он специально пропал, хотел меня помучить, заставил думать о нем... Смотрим его фото. Сначала я была у него на коленях, а потом он у меня. Это так необычно... парень на коленях у девушки. Обнимаю его спину. Это что-то новое... не важно кто кого обнимает, главное прикасаться к нему, поближе быть, посильнее прижаться.

— Мне холодно. Согрей меня, любимая.

— Ты тяжелый. Ну ладно, сиди. Тебе так нравиться?

— Да... дорогая...  — он засмущался — Тебе какие мои фотографии нравятся?

— Скинь мне на флэшку все.

Хочу ему все-все рассказать... он поймёт меня... он всё понимает... нет... я хочу ему нравиться. Хочу, чтобы он сильно любил меня. Хочу быть хорошей для него. Надо ему что-то хорошее рассказать. Он полюбит меня... Я сведу его с ума... как? Скажу, что я богатая. А вдруг мои слова материализуются.

— У меня дядя миллионер. Он построил турбазу на берегу Волги. Там хорошо, там совсем другой мир. Мой дядя очень умный, но у него такая несчастная судьба, никто его никогда не любил. За ним охотятся конкуренты, чиновники 

взятки вымогают, первая жена его в тюрьму посадила, а новая не спит с ним. Богатые тоже несчастны.

— Значит ты богата?

— Нет, я не такая умная как мой дядя.

— Если ты тоже станешь миллионершей когда-нибудь, будешь спонсировать мои фильмы?

— Обязательно.

— Мне всего двадцать шесть, а я уже главный режиссер!

— Ты очень талантливый, всё чувствуешь.

— Дааа — Он заулыбался, понравились мои слова. Встал напротив, смотрит прямо в глаза.

— Ты скучала?

— Очень скучала.

Он прижал меня к стене и целует. Не могу оторваться от него, такой милашка, такой вкусный. Он моё удовольствие, единственное моё удовольствие, самое лучшее. Поднял меня на руки и усадил на стол... ммм... теперь я могу обхватить его бедра ногами... Чувствую его возбужденную плоть, мыслей не осталось, только пульсирующее желание в животе. Он снова рядом... хочу быть ближе... ещё ближе... Мы не можем оторваться друг от друга... разомкнуть губы... разделить сплетённые пальцы... Лена звонит. Вспоминаю, куда я ехала...

— Я к подруге собиралась, уже вечер, они меня ждут, говорят без тебя не начнем.

— Так далеко едешь ради торта?

— Но, она моя лучшая подруга.

— Ты приедешь завтра? Нужно оформить фойе, портреты повесить, подумай, как оформить, ладно?

Кажется, он это придумал только что, чтобы я осталась здесь. Он не хочет меня отпускать! Он меня любит!

— Ладно, завтра вернусь.

— Я бы отвез тебя, но, если честно... у меня нет денег на бензин.

— Ладно, ничего. До завтра, мой медвежонок.

— Береги себя.

Эта последняя фраза прозвучала как издевательство. Может он обиделся на «медвежонка»? Переживает, что он полный, наверно...

— Нечего мне уже беречь, ты же знаешь.

— Не думай плохо. Сейчас у тебя есть молодость и здоровье.

Любит он меня или просто использовал? Почему он пропал после той ночи? О чем он думал все это время? Вспоминал меня? Я не успела спросить его... завтра спрошу... завтра...

Лена фотографируется с портретом в разных позах. Толпа музыкантов в её классе уже пьяна. Мы начинаем петь, Лена играет, ребята нас подхватывают, кричат во все горло, играет бас и пианино. Это продолжалось до вечера, а я все не могу остановиться и пою, Лена подхватывает переливами, меня так распирает от радости. Сегодня я увидела любимого! И завтра снова увижу! Как стемнело, студенты разошлись, а мы пошли к Лене домой продолжать праздник.

— Будешь водку?  — смеется она.

— Я ещё не пробовала.

— Я тоже. Отец мне разрешает спиртное только дома теперь, после прошлого дня рождения, когда он без сознания тебя из класса принес.

— Это твой однокурсник виноват, он меня заставил пить.

Мы смеялись до полуночи без остановки. Анекдоты читали и пели, смотрели клипы, танцы. У Лены ноутбук появился белый, говорит:

— Это приз! Я выиграла интеллектуальный конкурс. Первое место заняла! Я самая умная девушка в городе! Я королева!

Я только смеюсь. С ней так весело. Анекдоты ей читаю из интернета, шуточки всякие.

— Ты самая умная и талантливая. Ты моя лучшая подруга, самая любимая! Будь счастлива!

— 

Водка, реально классная — Лена смеется уже без причины, я тоже.

— Вот почему люди её пьют!

— Главное, чтобы это было раз в год.

— Лен, когда тебя встречаю, мне так весело. Ты такая веселая, остроумная.

— Я тоже без тебя скучная. Не знаю почему, когда мы вместе встречаемся это бомба!

— Лен, расскажи, что в колледже происходит?

— В колледже все говорят, что ты родила?

— Так говорят?

— Говорят, ты полюбила своего однокурсника, у вас денег на свадьбу не было, вы жили на квартире вместе, а потом ты родила. А ты точно не родила?

— Точно. А если бы родила, ты бы дружила со мной?

— Я бы порадовалась за тебя. Вот моя учительница говорит: «Молодец она, я бы если молодая была, я бы тоже родила».

— Это та змея? Она так сказала?

— Да, прикинь!  — Лена смеётся — А ты точно не родила? Даже я уже сомневаюсь. Некоторые говорят, что ты замуж вышла год назад, у тебя типа кольцо обручальное на пальце было.

— Да, нет, я потолстела просто, одежда старая на меня не лезет, поэтому они так говорят. Видишь, джинсы новые купила.

— Если у тебя ребёнок... посмотрим. Если будет художник, значит от однокурсника; если скульптор, значит от учителя; если пианист, то точно от моего однокурсника ты на моей днюхе залетела. Почему ты тогда встать не могла и ничего не помнишь? Я столько же пила, я всё помню. Мой однокурсник тебе точно что-то подсыпал. Прикинь, он сейчас ходит под кайфом каждый день, если не покурит у него настроения нет — она смеется.

— Что??? Он наркоман?

— Ага, прикинь — Лена закатилась смехом — Этот урод говорит: «Я люблю её. Как на твоем дне рождении поцеловал, с тех пор никого больше не хочу. У меня только на неё стоит, больше ни на кого». Он сидит в шкафу и дрочит. Я ему шампунь подарила, чтобы дрочить приятней было — Лена задыхается от смеха, она кажется сильно пьяна — Тебя любит самый страшный парень в колледже. Вот анекдот!  — она хохочет как ненормальная. Заметила, что мне не весело, говорит — Да не переживай ты. Про всех плохо говорят, особенно про блондинок. Про меня тоже. По улице иду, все мужики: «Надо её трахнуть». Один раз даже папе так сказали: «Надо эту девушку трахнуть». Он сказал: «это моя дочка». Они такие: «Ой, извините, извините. Мы не знали».

— Хорошо тебе, у тебя есть папа. Защищает тебя.

— Да, с одной стороны хорошо, а с другой, знаешь он какой мне втык потом дал. Сказал: «Джинсы не носи больше». Чуть не выбросил всю мою одежду, пришлось все к тете отвезти. Он не разрешает мне петь, говорит: «все певицы проститутки».

Легли спать. Лена копается в телефоне. Я уже засыпаю, вдруг услышала её всхлипы.

— Лен, что с тобой?

— Мой парень меня даже не поздравил...

— Забудь его.

— Не могу, хочу не хочу, но вижу его каждый день.

Мы утром пошли в салон. Я 

сделала стрижку и волосы осветлила. Блин совсем не то, думала в салоне в центре знают, как красить. Лена говорит:

— Молодец. Красиво, а то ходила как чмо.

— Думала будет пепельный блонд, а получились желтые. Надо немедленно что-то делать. Нужно добавить фиолетовый, чтобы оттенок спокойнее стал.

Купила акварель, вернулись к Лене домой. Развела чуть-чуть фиолетовый в воде, волосы намазала, феном посушила. Цвет стал, не пепельный блонд, но все же лучше, светло-русый получился.

В театр приехала, ищу режиссера, а его нигде нет. Ребята в зале готовят портреты в рамах. Я начала им помогать. Они у меня спрашивают:

— Как вешать будем? На какой стене что будет?

— А где режиссер?

— Он уехал в город Х. Жену в больницу повез.

Жену??? Сюрприз!!! вот же ж... у него жена есть... я люблю женатого... Представляю, как он едет в своей машине с женой... теперь на моем месте сидит она... Она болеет, а он за ней ухаживает... от этой картины вдруг стало невыносимо тяжело в груди, боль пронзила позвоночник... насколько мне было хорошо, теперь настолько же больно... расплата за удовольствие... его друг проболтался... а может он ревнует? Специально сказал? Может это не правда? А если правда, жена режиссера узнает все и убьет меня. Что теперь делать? Забыть его? Искать новую работу? Мне с ним хорошо было... на мне все равно никто не жениться... позволить себе немного удовольствия?

Сижу на полу, вставляю портреты в рамы. Чувствую знакомые прикосновения... его руки обнимают мои плечи, он сел сзади и прижался к моей спине всем телом. Молчу... Только что был с женой... Она красивее меня? А чем она болеет интересно, может родила? Он со мной был потому что она беременная была? Потому что жена сейчас болеет? Хитрая змея! Чтобы побороть нахлынувшие слезы, сигарету взяла у парней. Курю сижу. Режиссер удивленно смотрит на меня.

— Ты умеешь курить??  — он кажется шокирован

Я шею запрокинула затянулась, пускаю дым в потолок.

— Красиво?  — опустила глаза на него.

— Она ещё и по-настоящему затягивается!... Ты постригла челку? Распустила волосы? покрасила??

Режиссер уставился на меня, кажется он никогда не мог вообразить меня курящей. Прикольно наблюдать за ним. Не понимает, что происходит, с чего я так переменилась.

— О! Она правда покрасила — подхватили ребята — Мы и не заметили.

— Цвет как был рыжий, так и остался.

— А так фигура у тебя хорошая. Все на местах — смеется певец.

Режиссер подошёл сзади и обнял меня, повинуясь нахлынувшему чувству тепла я закрыла глаза и запрокинула голову ему на плечо. Певец смотрит убийственным взглядом, его бесит, что мне нравятся объятия режиссера. Наверно, ревнивый певец соврал про жену. Портреты в зале мы повесили, ребята ушли, а я опять закурила. Кареглазая змея сидит и смотрит на меня.

— Мне подходит курить?

— Нет.

— Красивый дым правда?

— Пойдем в судию.

— Я не могу у меня голова кружиться от сигареты.

Он поднял меня на руки и отнес в студию. Носит меня на 

руках... Все равно любит меня, хулиганку, даже когда я сигаретами пахну...

В студии удивительный порядок: горы книг и бумаг на столах уложены ровными стопочками, провода аккуратными линиями приклеены к стене. Он посадил меня на стол, рассматривает новый имидж.

— Я выведу тебя на сцену, люди будут аплодировать тебе.

— Я волнуюсь на сцене. Я пела в ресторане, а на большой сцене никогда не выступала. Боюсь, волнуюсь, тем более, когда ты смотришь на меня.

— О, я тебя научу, я твой страх уберу.

— Ну попробуй.

— Я пьесу нашёл, там девушка иностранка, как ты. Прочитай. Я пока за вещами съезжу, привезу тебе постель. Здесь поспишь сегодня, ничего? Тут чисто, я всем тапочки купил, в обуви сюда никто не зайдет больше. Это студия твой дом. Живи здесь, только никому не говори — я киваю, он продолжает вопросы — Что тебе ещё нужно? Что хочешь на ужин?

Он уехал. Я села читать: иностранка остановилась в гостинице и знакомиться там с парнем... ага.. Ну, ничего... как бы ни было, пусть ухаживает за мной, за то кроме режиссера больше никто меня не трогает здесь. У меня есть покровитель. Пришел певец, включил аппаратуру.

— Слушай! Я новую песню сочинил!

Попробую его спровоцировать ещё раз. Кажется, он сильно ревнует меня.

— Ты красивый и поешь красиво.

Он улыбнулся, но не успел ответить, режиссер вернулся вместе с другом. Певец довольно улыбается им и говорит:

— Она сказала, я красивый! Ей нравится моя песня!

Я певцу явно тоже очень нравлюсь. Мы поехали ужинать в кафе. Я себе заказала пюре и салат из зелени. Певец говорит:

— Ты не хочешь котлету? Шашлык? Она думает у нас нет денег на мясо. Картошку заказала без котлеты, представляете!

— Я правда мясо не очень люблю.

— Это потому что режиссер тебе сказал в тот раз, что мы не каждый день ездим по ресторанам?  — певец посмелел, начал ко мне подкатывать — Я каждый день ем деликатесы, на свадьбах хорошо зарабатываю.

— У нас тоже двадцать клипов заказы ждут — говорит режиссер.

Мне принесли пюре с котлетой. Не поверили, что я мясо не люблю. После ужина ребята разошлись, а мы с режиссером вернулись в студию. Он меня спрашивает:

— Прочитала пьесу? Сможешь играть? Будем вместе играть. Мы идеально дополняем друг друга, правда? Художник и режиссер.

— Да. Мы похожи.

— Похожи — повторяет он шепотом.

Он тоже это чувствует. Его душа так похожа на мою... Он даже внешне похож немного, такие же золотистые волосы на руках, его взгляд, улыбка, все как будто моё. Он также много читает, слушает инструментальную музыку, классику... какое совпадение.

— Как ты думаешь, что такое любовь?  — спросил он.

— Любви нет, мы просто к друг другу привыкаем.

— Тогда, я привык к тебе.

— Я тоже.

Я должна бы поругаться с ним, как это он не сказал мне, что женат... Я кажется уже слишком сильно его люблю... страшно узнать правду... нет, я не могу его об этом сейчас спросить... когда он рядом 

я смеюсь как дура... всякую ерунду говорю... Он впился в мои губы жадно и мыслей сразу не осталось, только волны страсти внутри... снова проснулась с любимым, какое счастье...

Но наутро уехала домой делать эскизы. Ребенок без молока там, нельзя мне долго гулять, тем более с женатым парнем. Надо узнать точно...

Никогда я не пользовалась соц. сетями, пока все студенты фото выкладывали, писали статусы и лайкали друг друга, я думала только об учебе и деньгах. Теперь у меня нет друзей, после выпускного все разъехались в разные стороны. Каждый день одна, не с кем петь, некому меня сфотографировать даже... Зарегистрировалась в популярной соц. сети, выложила студенческие фото и нашла всех своих однокурсников, всех друзей из колледжа. В первую очередь, конечно же, нашла режиссера. А у него в статусе «женат» и девушка какая-то без фото и имени. Значит это правда, певец не соврал мне... Какая она? Красивая? Как узнать? Режиссер как ни в чем не бывало пишет мне, расспрашивает обо всем: какие книги читала? о чем мечтаешь? что для тебя смысл жизни? привези мне что-нибудь почитать из твоей домашней библиотеки... Пишет: «Ты у меня супер и одна».

Лжец! Какая наглость! Он меня совсем за дуру считает?! Смеётся надо мной!!! Одна!!! Это же просто издевательство!!!

Отвечаю: «Ага, верю! »

Он: «Не веришь? Думаешь все у меня хорошо? Думаешь я счастлив? У нас с ней все не так хорошо, мы ругаемся постоянно. Знаешь, все мои родственники, они считают, что я ерундой бесполезной занимаюсь. Они не ценят мою работу»

Я: «Ну ты юморист! Я сейчас упаду! »

Он: «Не веришь? браво! »

Он перестал писать, но убрал из статуса жену... Может он разведен? Нет, он просто пудрит мне мозги. Попользовался, пока жена болела. Это он точно сказал про меня. Да, я супер, и я одна... одна до конца жизни.

Смотрю его фото. Какой же он милашка... как приятно смотреть на его улыбку. Он хороший, но не мой... Я не достойна такого парня... Читаю его статусы, один из них меня заставил сильно задуматься: «Я люблю себя. Люблю свою работу. Я живое любящее существо.. ». ЧТО??? Люблю себя?? Так вот оно что! Ему по барабану значит, что чувствую я, по барабану что будет чувствовать его жена если узнает. Я ведь могу написать ей! Он любит себя!!! Люби, конечно... это хорошо. Но зачем такое в статусе писать? Какая наглая самоуверенность! А ты догадываешься, что есть люди, которым себя любить очень сложно? Я, как пример... У всех людей комплексы... Значит он любит только себя, а на чувства других ему наплевать!